Fisuras

Los días caen como las hojas del ciruelo

sobre la dureza del asfalto,

lentamente, húmedos, sin horizonte.

Figuras se estremecen en la eternidad,

transfigurándose las unas con las otras,

desfigurándose las unas con las otras.

Todo este tiempo vigilando en la penumbra

siluetas de mis ideas, efigies de los dioses,

un valle temeroso abrigado por la noche,

deseoso de que jamás amanezca,

de que todo sea obscuridad y barcos perdidos en la raya obscura del verdadero mar.

O de aquél mar que él cree el verdadero

Todo este tiempo arrodillado ante la  inmensa vastedad la nada.